Habitação
A felicidade, tão simplese básica e ao mesmo tempo tão fascinante, de se dizer: "A minha casa". A vibração do pronome possessivo saindo da boca e o correspondente orgulho dentro do peito. A sensação de conquista e a justiça. O sorriso de satisfação do anfitrião ao abrir a porta: "Fique à vontade".
A casa, a porta, as janelas.
O desenho de criança se tornando concreto, papelo que vira tijolo, traço que ganha terceira dimensão, lápis de cor que é promovido à tinta de parede.
A sala.
O sofá, a cadeira preferida do papai, a TV(adquirida em não-sei-quantas prestações), a mesa de jantar e seus lugares em volta. Um painho de renda sobre a mesa. Um porta-retratos que, enquanto estiver ali, aprisionará um momento. Em cima de um móvel, solene, um troféu(ou algo do gênero).
A cozinha.
Lugar mágico onde se processam transformações do tipo "grão se converter em feijoda".
O corredor.
Espécie de túnel de acesso aos sentimentos mais íntimos.
O quarto.
A cama. Os sonhos. Os segredos. O criado-mudo. Bugigangas valiosíssimas. Lembranças em múltiplas formas. Os pequenos milagres. Murmúrios.
Teto e chão.
E entre o teto e o chão, e por obra e graça deles, as pessoas da casa vivendo e convivendo.
Todos abrigados. Tudo em seu lugar. Exatamente como é para ser. E nao é ?!